Noviembre 2006- Gira 2012 Argentina

15 Oct Noviembre 2006- Gira 2012 Argentina

Hoy ha terminado mi gira por Argentina, por los teatros de Córdoba, Rosario y Buenos Aires. Todavía resuenan en mi cabeza los gritos de «¡Dioso!» y «¡Te amo!» que el público mayoritariamente femenino gritaba en el teatro. No deja de sorprenderme que a mi edad «despierte esas pasiones» hasta el punto de que alguien, desde uno de los pisos altos del teatro, a modo de cometa, lanzara unos pantys que fueron a estrellarse a mis pies. ¡Sorprendente!

Hay voces que desde el principio del concierto piden a gritos «Y cómo es él», lo que a veces me desconcentra. En un noticiero de televisión la presentadora, como si de una primicia se tratara, desvela que la canción, a pesar de lo que la mayoría piensa, está escrita para mi hija. Una vez más me sorprendo de tal afirmación y pienso que veinte años desmintiéndolo no me han servido de nada. Decido desistir y que cada cual lo interprete como mejor le convenga. Por último, aclarar que me hija, cuando yo escribí la canción, tenía tres años.

Miro mis zapatos. Me da pena verlos tan viejos, pero son muy cómodos, motivo por el cual los elegí para este viaje. Inevitablemente debo cambiarlos. Los vuelvo a mirar y pienso si tendrán algún arreglo para poder seguir usándolos. Me sorprendo de hasta qué punto puedo ser fiel a unos simples zapatos, pero definitivamente creo que es hora de sustituirlos por otros.  Con cierta pereza salgo a la calle en busca de unos nuevos y lo más parecidos posible para no sentir el desgarro de tal separación. Recorro la calle Florida, y con gran alegría, en un escaparate descubro su alma gemela. Entro, los compro, me los pongo y salgo a la calle como «niño con zapatos nuevos».

La báscula del baño, ese odioso aparato contador de gramos, me grita que debo controlar mi dieta y ser más austero con la pasta, pero confieso que me está costando una enfermedad «mantener el tipo».

 «Con Hugo y su hijo Pablo, que , como siempre, nos han dado de comer magníficamente. Gracias amigos!!»

Mi siguiente parada será Perú.

28 de Noviembre de 2006

 Desde la planta diez de un hotel de la calle Corrientes, Buenos Aires late con la fuerza de un corazón joven. Los rascacielos modernos compiten con los palacetes con vocación parisina que sobreviven y se resisten a negar a la ciudad su imagen europea. Como un ejército de hormigas laboriosas y ordenadas, una mancha negra y rectangular, cruza el paso de peatones. Después, una anarquía de coches se lanza Corrientes abajo compitiendo en pericia hasta llegar al Luna y esparcirse por otras calles.

 Recuerdo a mi hija María. Esta es exactamente la habitación que le gustaría habitar. Siempre le han atraído los áticos en cúpulas y grandes ventanales terminados en arco y techos muy altos. Esta habitación podría ser su apartamento soñado.

29 Noviembre 2006

Me cambio de hotel. Vuelvo a Puerto Madero, que es el lugar donde mejor me siento. Las terrazas de los restaurantes están llenas de gente y en cada local suena música. El puente de Calatrava que atraviesa el río está iluminado. Intento ver el lugar por donde gira para facilitar el paso a los barcos.

 Ayer dimos un paseo por Buenos Aires. Visitamos San Telmo, el barrio de los anticuarios. Estuvimos en la tienda en la que hace años me paraba a mirar un ánfora griega que se vendía a un precio prohibitivo, y que cada vez que preguntaba iba bajando, dado el interés del dueño de la tienda en vendérmela. En esta ocasión ya no estaba. Alguien debió comprarla.

 Hemos pasado por la puerta del Hotel Alvear y me he transportado a una de mis primeras giras por Argentina. Recuerdo un movimiento sísmico una noche de madrugada. Yo desperté y  vi como los cuadros de la pared vibraban, el suelo de tarima crujía, a la vez que la cama se movía de un lado al otro. Desperté asustado a Manuela. Ella, como si estuviera acostumbrada a fenómenos de esta naturaleza me contesto: «será un seísmo». En un segundo la arrastré conmigo escaleras abajo hasta la puerta del hotel. Los clientes, muchos en pijama, mirábamos atónitos los enormes faroles que iluminaban la entrada moviéndose como si alguien los hubiera empujado. En la calle, hombres con sus mujeres en bata y despeinadas. Amantes tratando de cubrir sus caras, con gafas para no ser reconocidos. Todos con el pasaporte y el bolso bajo el brazo por si se repetía y había que salir huyendo.

 Desde mi ventana, al otro lado del rio, miro las letras rojas: «LUNA PARK». Esta noche y mañana entregaré mi  música en dos conciertos que supondrán mi despedida, sabe Dios hasta cuándo, de esta Argentina en la que, una vez más, me he sentido tan querido.