Una cena romántica

15 Ene Una cena romántica

Si alguien necesitara un contable para llevar sus cuentas o administrar su patrimonio, por pequeño que sea, espero que no recurran a mí para hacerlo, dado que desde siempre he sido un auténtico desastre para las finanzas. Evidentemente, no es que no valore el dinero, pero tengo que reconocer que todo lo relacionado con ese vil metal me pone enfermo. Siempre he procurado dejar esas cuestiones en manos de otros, aún a riesgo de ser engañado, como me ha sucedido en alguna ocasión.

Así, de tanto delegar y de no usar el dinero, fui olvidando el color de los billetes, confundiendo los de veinte euros con los de diez, ya que el tamaño era similar, y las monedas de dos euros con las de cincuenta céntimos dado que su tamaño también era parecido. Mi andar por la vida era como andar por un limbo, sin más preocupación que pedir lo que necesitara sabiendo que M. se ocuparía de todo lo demás. Un día, para facilitarme las cosas, me proporcionó una tarjeta de crédito. De esa forma, una vez hecha cualquier compra, sólo tenía que mostrar mi tarjeta y firmar un papel con el importe. Aquello supuso para mí una liberación y a partir de ese momento me olvidé de llevar dinero en los bolsillos. Todo estaba resuelto con la tarjeta de crédito. ¿De crédito? ¿Tendría siempre fondos esa tarjeta para hacer frente a las compras que se me ocurriera hacer? Y ahí llegó el momento de mis angustias cada vez que la daba en una gasolinera y permanecía en un “sin vivir” hasta que el empleado, una vez comprobada mi solvencia, me la devolvía. Entonces respiraba y me sentía integrado en el sistema. Luego, cuando ya tenía dominado este proceso, me lo complicaron obligándome a memorizar un número en sustitución de la firma. En todo caso, casi siempre iba acompañado por M., ya que siempre la he considerado más apta para la administración que yo, y era ella quien mostraba su tarjeta de crédito en los restaurantes, en las gasolineras y en las tiendas, lo que me proporcionaba una gran tranquilidad.

Con todos estos miedos, un día decidí que era un tanto arriesgado andar sin dinero efectivo y confiar mi suerte solo en la tarjeta. M. me mostró una vez la manera de sacar dinero de uno de esos cajeros automáticos. “Aquí un cajero, aquí mi marido” dijo en broma. Y me explicó lo fácil que resultaría para mí tal trámite. Así podría  presentar mi tarjeta en cualquier sitio sabiendo que, en caso de fallo de cualquier tipo podría responder con dinero en efectivo. Dije haber entendido la operación, pero confieso que nunca me atreví a introducir mi tarjeta en la ranura de ese “robot” temiendo que no me la devolviera. Ya lo sé, soy un inútil. De andar sin la más mínima preocupación sabiendo que alguien me va resolviendo todo, terminé convirtiéndome en un inútil. ¡Y qué le vamos a hacer! A veces uno tiene que buscarse una disculpa para no quedar por debajo del listón de lo tradicionalmente correcto. “El caballero cederá el paso a la señora”, “el caballero cederá el asiento en el autobús a las señoras”, el caballero inclinará la cabeza y se descubrirá, caso de ir cubierto, ante la señora”, “el caballero pagará la cuenta en el restaurante cuando esté acompañado de una señora”…

No siempre era comprendido el hecho de que pagara la mujer en países donde esas normas estaban… ¿Estaban?, están tan arraigadas como en el nuestro, por poner un ejemplo, en Italia, donde en una ocasión, estando en Roma, salimos una noche a cenar a un restaurante conocido de la ciudad que nos había recomendado nuestra amiga Paloma Gómez Borrero. Pedimos la cena y pudimos comprobar que la fama de Mario no era gratuita, ya que la pasta era excelente, así como el vino y el tiramisú que tomamos de postre. Pedimos la cuenta y en unos minutos el camarero, dirigiéndose a mí, me la entregó. Yo, como suelo hacer siempre por las razones que ya he explicado, le indiqué que invitaba la señora, por lo que debía darle la cuenta a ella. El camarero extrañado se me quedó mirando.

-¿Cómo va a pagar la señora?-De pronto se hizo el silencio en al restaurante mientras el camarero levantaba más la voz recriminándome mi falta de caballerosidad. -Aquí en Italia, la cuenta la pagamos los caballeros-.

Yo, mirándole muy fijamente le dije: ¡Escúcheme, yo soy el gigoló secreto de la señora, y ella es una condesa española enamorada de mí, tan rica y tan generosa, que se hace cargo de todos los gastos de este viaje, incluida la cena en este estupendo restaurante, a cambio de mi compañía. ¿Algo que objetar?

-¿No señor, disculpe, pero, ¿no es usted un poco mayor para ser un gigoló?

M. pagó la cuenta, Y muy digna, haciendo una magistral interpretación de una auténtica condesa, se levantó de la mesa abandonando el restaurante, aguantándose la risa, viendo cómo la gente nos observaba y, por sus miradas, intuimos que debieron pensar que ni ella parecía una condesa ni yo un gigoló.